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Hasta los huevos de Paulo Coelho

Posted in Actualidad y opinión, General, Literatura with tags , , , , , on 05/04/2013 by La cara de Milos

La peor plaga que puede azotar a la humanidad no es nueva. No es una extraña enfermedad, un virus catastrófico o un Apocalipsis zombi. No. Es una afección mucho más antigua, que nos acompaña desde el principio de los tiempos, y se llama estupidez. Hay muchos tipos de estupidez y una gran variedad de estúpidos, pero hoy me quedo con una en especial, aquella por la que se cree que cualquier libro es alimento para la mente (o el alma, allá cada cual) o que el mero hecho de leer es sinónimo de inteligencia. En primer lugar, hay personas con una inteligencia envidiable que no han leído un libro en su vida; además, no solo es culto el que lee libros: mi abuelo materno nunca leyó un libro (que yo sepa) y era una persona culta. Es cierto, tal vez no supiera quién fue Gilgamesh, pero que se le hablara de cultivos y semillas (que al final es lo que alimenta), a ver quién sabía más.

Adquirir cultura, ser culto, es muy relativo. Pero hay gente a la que le gusta aparentar ser culta cuando sus preocupaciones no van más allá del qué me pongo esta noche o qué zapas más guapas. El mayor ejemplo de esta clase de idiocia son, sin duda, aquellos y aquellas que llenan las redes sociales e internet de fotos de Paulo Coelho en las que se puede leer alguna de sus frases estofadas con sentimientos livianos, no más que burdas redundancias emocionales que conmueven los corazones más simples.

Paulo_Coelho

Hay que incluir también aquí a esas personas que jamás leen, y de repente un día te dicen que leen. ¿Y qué estás leyendo?, preguntas tú ilusionado, ¿Shakespeare? No, el último de Paulo Coelho, contestan. Además, van a comprárselo a La Casa del Libro o Fnac, para parecer más interesantes, pudiendo hacerlo en el Alcampo o el Carrefour más cercano a su pueblo o la librería de su barrio, pues los libros del brasileño, como la mierda, están por todas partes. Estos personajes me repatean, son como ese otro espécimen que si te oye hablar de cine, expone: «A mí me gustan las de A todo gas, están to’ guapas, loco».

Paulo Coelho es a la literatura lo que David Bisbal a la música. Sí, sí, sé que ha ganado muchos premios; también Bisbal ha ganado grammys, y tres flatulencias mías es una composición musical más compleja que cualquiera de sus canciones… Ojo, no digo nada de que cante mal, como tampoco digo que Paulo Coelho no sepa escribir. El enfado lo provocan los que por leerse un libro suyo se creen que han descubierto una nueva verdad que antes les era imposible alcanzar, cuando sus historias son refritos de los grandes clásicos y personajes de la literatura universal. Vamos que es menos innovador que abrir un bar en España (aunque al hijo puta el negocio -como abrir en España un bar- le ha salido rentable). Lo peor es que, encima, esta panda de analfabetos funcionales de repente se convierten en críticos literarios al estilo de Fernando Sánchez Dragó (otro que tal baila), y declaran sin tapujos que tal o cual libro es una mierda.

Lo dicho: prefiero un mundo lleno de gente que no lea a un mundo lleno de lectores de Paulo Coelho.

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